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Esto de estar muerto-vivo es muy reconfortable. Se ven las cosas con perspectiva, sobre todo de cuando uno aún coleaba… Acabo de encontrar aquí abajo, en las cloacas en las que aún nos encontramos El Braci y yo, un viejo ejemplar de Dirigido por…, una revista de cine, en la que le dan p’al pelo a Serrano Cueto, ese que dicen que fuo yo en vida. Y digo “dicen” porque ya lo dudo, tan lejos estoy de ese menda. Con la revista, que está legajosa de cojones, me he partido los omóplatos aún más de los que los tenía… Un tal Ramón Freixas, cuyo zombi me encantaría conocer, dice que el libro Zombie evolution de Cueto tiene lenguaje de camionero… Jjajajaj… ¡Si es que no se puede escribir un libro de zombis sin tener ni zorra idea, Cueto! Digo yo que si algo de él queda en mí debe estar retorciéndose (los retortijones que tengo en el estómago ahora segutramente sean por él)… Yo sí que voy a escribir un libro de películas zombis, Serrano, que para eso me estoy pudriendo día a día. Con conocimiento de causa, cagúenlatumba.

¡Qué bueno poder encontrar aquí en estas cañerías mojoneras cosas como esta revista!

Aquí abajo huele mal de cojones. Después dicen que los zombis tenemos mal olor, cagüenlosnichos. Apesta a cagarro que ni las ratas se acercan, oshe… Bueno, a decir verdad no se acercan porque nos las comeríamos nosotros. Delicatessen no son, pero para la gusa no están mal. El Brazosqueleto, el Testa y yo llevamos caminando varios días (y no nos hemos movido más que uno o dos kilómetros) en busca de esos humanos que decía el de la megafonía, pero aquí no hay más que zombis de cañería con pocas ganas de departir. “Aghhhh… tomarporculo” es lo único que saben decir. Pobres marginados de la zociedad.

El Testa está muy cabreado y lleva razón. Un zombi cabezudo, como él, no puede estar muy contento nadando en orines. Y él, que chapotea con las orejas, se ha bebido ya varios libros de meo. Es muy escatológico esto, la verdad, pero nadie ha dicho que la vida post-mortem tenga el brillo de los váteres del palacio de Buckingham. Yo me esfuerzo en ser puclro, en vestir en condiciones, pero el devenir de los acontecimientos nos arroja siempre a las cloacas (figurada y realmente). Pero como decía ese, el de la megafonía: “¡Los zombis, che, somos guarros pero honrados!”. O algo parecido a esto. Así que, hasta que no encontremos a un vivo coleando, el sol no volverá a dorar nuestros tendones.

Desde hace una hora, la meganfonía de toda la ciudad se ha puesto en marcha sin que sepamos cómo. Desde entonces no para de repetirse este mensaje;

“Hermanos, ha llegado el momento de la revolusión. Nos hemo acomodado creyendo que ya no quedan vivo. Esto no es así, che. Las cloaca de todas las ciudade están repleta de superviviente. Es nuetro deber de zombi bajar a esas cloaca y capturá al enemigo. Despué de tanto tiempo, al fin este mundo será un mundo libre, donde la dominasión de los poderoso sea erradicada. Esos vivos que aún quedan pretenden atacarnos y estableser el orden perdido. Quieren, en definitiva, que el capitalismo regrese en toda su forma. Camaradas, no podemos consentislo. Los Estado Unido pretenden una ofensiva a gran escala y tenemo que demostrarle a esos yanquis que ya no queremos nunca más su dominasión. Bajen a las cloacas y capturen al enemigo. El gran día está por llegar. El día en el que por fin podamos decalará que vivimos en un mundo zombi libre, che. Os habla el comandante, ¡Patria o tiro en el cerebro”.

El Brazosqueleto dice que a lo mejor esto es una trampa, que nos quieren meter a todos en el subsuelo para darnos papeleta. No lo sé, lo cierto es que voy a reflexionar sobre estas palabras, sobre todo porque no paran de oírse, cojones. A ver si alguien consigue callarla, aunque mucho me temo que viene de lejos. Pero mi sangre coagulada se ha agitado y algo me dice que debo ponerme en marcha.